Snörvlig kapitulation

Morgonhimlen är svagt rosa. Eos har vaknat. Anar en sol bakom tofsiga grantoppar när jag går upp för att unna mig en morgonjogg innan den två dagar långa resan till Norrland tar vid.

Första solkyssarna på länge. Och jag springer inte. Kröp ner under täcket igen. Efter att ha greppat flaskan med näsdroppar. Den har följt mig i flera veckor nu. En dusch varje morgon. Men idag var det täpptare än vanligt. Tjockt ända in i skallen. 

Kapitulerar för faktum. Förkylningen kan gå segrande ur striden om jag inte lurar den. Sätter likhetstecken mellan resdagar och vilodagar. Nästa löprunda får skorna möta snön i Skagshamn.

………………………………………………………………………

Klåda i kalufsen

Nej, jag har inte löss. Jag har huvudet fullt av funderingar. Försöker nämligen lägga upp en träningsplanering. I Excel. Bara programmet får mig att slita mitt hår.

Har analyserat förra säsongens träning. Ännu mer huvudbry. Jag var sjuk en del. Tre rejäla förkylningar, varav en var influensa, en slutade med halsfluss.  Sjukdomarna tvingade mig att vila. Ibland flera veckor i sträck. Drabbades av några småskavanker oxå: en trilskande hälsena och ett ömmande knä. De blev dock aldrig så illa att jag behövde vila mer än ett par dagar. Skavankerna oroar mig alltså föga. Men det gör däremot förkylningarna, som bet sig fast som ettriga illrar.

Läxa nummer ett är att inte börja träna för tidigt efter en förkylning. Den har jag (nog) lärt mig vid det här laget. När det gäller läxa nummer två vill jag helst inte öppna boken. På pärmen står det överträning. Tränande jag helt enkelt för mycket? Mer än min skraltiga kropp klarar om den samtidigt möter baciller och virus?

Förra säsongen följde jag Anders Szalkais 4-timmarsprogram inför maraton. Att springa efter samma program i år igen känns inte ett dugg lockande. Ingen utmaning. Totalt omotiverande. Så jag kikar på 3:30-programmet. Jag har inte drabbats av hybris. Jag satsar inte på att klara maran på 3:30, och jag tänker inte springa i de farter som herr Sz föreslår. Då skulle jag slita ut mig på en månad. Men jag vill springa mer, jag vill springa längre, och jag vill springa tuffare, än förra året.

Fråga nummer ett: klarar min kropp det, eller måste jag leva i ett berg av läbbiga näsdukar en vinter till?

Fråga nummer två: hur *svär* ska jag lägga upp träningen?

Ska jag ta 4-timmarsprogrammet och tuffa till det lite? Eller ska jag utgå från 3:30 och slipa av de hårdaste hörnen? Tota ihop ett helt eget recept känner jag mig definitivt inte mogen för ännu. Och utan träningsplanering klarar jag mig inte. Då degar jag ihop i soffan, och innan vårdagjämningen är mina lår mjuka som marshmallows.

………………………………………………………………………

Sopigt snörvel

Berget av hopkletade papperstussar växer. I takt med mitt miljösamvete. För näsdukarna de är mjuka som lammull och vita som snö.

Min rödfnasigt söndersnutna näsa protestera mot de oblekta papperskusinerna. Kvider.

Svårt att vara klimatsmart i virusvärlden.

…………………………………………………………………………………………………………………………

Inga nötkärnor i sikte

Glad att det inte ska springas nåt idag. Faktiskt. Trots att solen skiner och asfalten töat fram. Idag vill jag bara ligga under en filt. Vältra mig i självömkan.

Vältrade mig i självömkan på affären också. Och på vägen hem. För att inte tala om under promenaden upp från parkeringen. Matkassar som pressade fingrarna vita. Och pulsen som en stegrande tävlingshäst.

Men jag glädjer mig åt att vara synsk. Tänkte trösta mig med ett glassigt magasin på affären. Valde och velade. Då kände jag plötsligt att det inte behövdes. Att det hemma i min brevlåda låg ett rykande färskt nummer av RW. Med en kvinna som håller andan på framsidan. Som alltid. När bildredaktören inte valt en man. Som håller andan.

Fan tro´t, men när jag kom hem fanns den mycket riktigt där. Nedknycklad och lite fransig i kanten. Paula Radcliffe pryder framsidan. Jag ger mig den på att hon håller andan.

………………………………………………………………………………………………………………………….

Övermodets straff

Fan. Feber. Förkylning.

Börjar allvarligt oroa mig för maran. Snubblar allt längre efter i träningsprogrammet. Hinner jag komma ikapp? Och än viktigare: hålla uppe motivationen?

……………………………………………………………………………………………………………………..

De vita tussarnas värld

Överallt ligger de. I soffan, under soffan, vid granen, på tv:n, i trappan, på golvet brevid sängen. Översvämmar alla husets papperskorgar.

Knöligt hopkletade näsdukar. Gonar av baciller. Eller om det är virus.
Livet är fräscht hos familjen.

……………………………………………………………………………………………………………………………….

Maskaren

Hur f-n är man funtad egentligen?
Anser mig lat. Full av dåligt samvete. Ingen löpning på en vecka.
Men för i h-vete! Jag är ju sjuk. Inte mitt fel, utan bacillernas.

Men likt förbenat känner jag mig som en fuskare.

………………………………………………………………………………………………………………………………

Fysisk frustration

Kunde man ju ge sig den på. Förkyld.

Tvingas byta ut en planerad löprunda mot promenad i krispig frost. Mol allena. Dan´ före dopparedan´, fyra timmar innan klockan slår julafton, stannar mänskligheten inne.

Kroppen protesterar mot promenadtakten. Fötterna vill lätta från asfalten. Skjuta ifrån med kraft. Hjärtat vill slå kraftfullare, lungorna fyllas snabbare. Det går smärtsamt sakta.

Men snöknirret gör gott. Kylan och syret också. Och ensamheten.

……………………………………………………………………………………………………………………………………….